三十口一人高的大铁锅一字排开。锅底的劈柴烧得通红，水花滚沸。
一袋袋精细的粟米被火头军扛上台阶，直接割开袋口，倾倒进大锅里。
没有掺一粒沙子，没有混一根麸皮。
白花花的米粒在沸水中翻滚，逐渐熬煮成极其浓稠的米粥。浓郁的粮食香气，像一只无形的大手，死死抓住了半座城池百姓的胃。
饥饿，让数万名百姓不顾一切地涌向广场。
他们衣衫褴褛，面有菜色。手里拿着豁口的粗瓷碗、破瓦罐，甚至是用来喂猪的木槽。
两队玄甲重步兵持长矛分列两侧。不是为了杀人，而是为了维持秩序。
“排队！都他娘的排好队！”
一名火头军百总站在最高处的台阶上，手里敲着一面铜锣。
“老弱妇孺站左边！青壮站右边！谁敢插队，谁敢抢夺，老子直接剁了他的爪子！”
人群犹如被驱赶的羊群。在明晃晃的刀枪面前，迅速分成了几十条长龙。
陈安排在右侧的队伍里。
他左臂的刀伤被一块破布胡乱包扎着，还在往外渗着血水。
他双手捧着两个从死人堆里捡来的大老碗，死死盯着前方翻滚的大铁锅。喉结疯狂滚动，口水咽干了，嗓子里直冒火。
终于轮到了他。
火头军士兵单手握着一把巨大的长柄铁勺。在大锅里用力搅动了两下。
一勺下去，满满当当的稠粥。
“端平了。烫。”
火头军士兵叮嘱了一句，手腕一翻。热气腾腾的米粥准确无误地扣进陈安的两个大老碗里。
粥极稠。木筷子插在里面，绝不会倒。
那是真正的赈灾粮。不是李祥那种清汤寡水、掺了毒药的猪食。
“谢……谢军爷……”
陈安双唇发颤，声音嘶哑。
他端着这两碗滚烫的救命粮，转过身，如同护着两件绝世珍宝，分开人群，向着西街的方向狂奔。
热粥的汁水溅在手背上。烫出一片红印。
陈安恍若未觉。脚下的布鞋早跑丢了一只，光着脚踩在满是冰渣的青石板上。
他跑得极快。肺管子里像是有把火在烧，但他不敢停。
西街。那扇被踹烂木门的破土屋。
陈安一头撞了进去。
“砰！”
他双膝砸在泥地上。手里的两碗粥稳稳地放在缺腿的木桌上。
屋内，灶台里闪烁着微弱的火光。
王氏背对着门，正守在锅台前。那半袋白面已经被她和成了一团面疙瘩。
听到动静。王氏猛地转过身。
手里还死死攥着一根烧火棍。
看清地上那个满脸血污、衣衫破烂、甚至丢了一只鞋的汉子时。
烧火棍“当啷”一声掉在砖地上。
“当家的……”
王氏的声音像是被撕裂的锦帛。
她双腿一软，瘫坐在地上。手脚并用地爬过去，死死抱住陈安的脖子。
“你没死……你真的回来了……”
泪水决堤，瞬间湿透了陈安那件发臭的囚服。
炕上，三个饿得头晕眼花的孩子，连滚带爬地扑进父亲怀里。一家五口，在这间四面漏风的破屋里，抱成一团，嚎啕大哭。
陈安没有说话。
他死死咬着牙，不让自己哭出声来。
他伸出沾满泥垢和血迹的粗糙大手。拍了拍妻子的后背，揉了揉大儿子的脑袋。
他抬起头，看了一眼灶台，又看了一眼桌上那两碗还在冒着热气的稠粥。
“别哭了。”
陈安深吸一口气。喉咙里带着浓浓的鼻音。
他推开妻子，端起一碗热粥，递到三个孩子面前。
“吃。”
只有一个字。
大儿子捧着碗，狼吞虎咽。热粥烫得他直咧嘴，却连一滴都不舍得漏下。
陈安将另一碗塞进妻子手里。
自己则走到水缸边，抓起一只缺了口的铁瓢，舀起半瓢漂着冰碴的冷水，仰头猛灌。
冰水入喉。浇灭了心头的狂火，也洗净了昨夜死牢里的满身戾气。
“当家的。”
王氏端着碗，眼泪啪嗒啪嗒掉在粥里。
“那半袋白面……是谁送来的？”
陈安放下铁瓢。用袖子抹去嘴角的冷水。
他走到窗边。看着外面渐渐被清理干净的街道，看着那面在总督府上空迎风招展的“白”字大旗。
脑海中，浮现出那个左肩淌血、背着纯黑长刀的灰色背影。
“是南境的人。”
陈安转过身，看着自己的妻儿。原本老实巴交的眼睛里，多了一丝以往从未有过的希冀。
“是给咱们一条活路的神仙。”